Bien joué. En ce qui concerne ses premiers mots, William ne s'était certainement pas attendu à ce qu'ils viennent d'elle. Elle avait définitivement l'air de vouloir en dire quelques-uns. “Je vous remercie, mère,” a-t-il reconnu, avec autant de grâce qu'il le pouvait. “Veuillez vous assurer de dire à Tala que c'était une victoire durement gagnée.” Et n'était-ce pas la vérité ? Le match avait commencé à mal tourner dès le premier tir. Son plan était que cette première salve élimine au moins deux des coéquipiers de Tala – et peut-être la fille elle-même aussi. Au lieu de cela, ils en avaient eu un avant que les autres ne deviennent plus précautionneux. Un ! À ce moment-là, il avait été vraiment stupéfait par cela, même s'il n'avait pas vraiment eu le temps de réfléchir à la façon dont son équipe soi-disant talentueuse avait si gravement échoué. Ce n'est que quelques heures plus tard qu'il s'était rendu compte que la faute était plus sienne qu'autre chose. Les sorts-boulons n'étaient pas des arcs-boulons. Ils ne nécessitaient pas autant de préparation, ils avaient un recul significativement plus grand et la ‘sensation’ de ce recul était différente. Tous des facteurs qu'une quelques heures de pratique sur un terrain ouvert la nuit ne pouvaient pas vraiment améliorer. Gardant cela à l'esprit, il n'était pas trop difficile de comprendre pourquoi son équipe avait raté une série de tirs qu'il aurait pu réaliser les yeux bandés. Et en conséquence, l'équipe de Tala avait pu reprendre l'initiative et pratiquement décider du cours de l'engagement pour le reste du match. Une preuve positive qu'aucun plan ne survit au premier contact avec l'ennemi, pensa-t-il avec une amusement grimaçant en réalisant à quel point il avait été proche d'avoir des années de planification qui auraient pu partir en fumée. Oh, il aurait fait face à une perte. Fait de nouveaux plans. Mais ce n'était pas idéal. Pas du tout. “Pour une raison quelconque, je doute que l'une ou l'autre des dames Blackstone soit encline à lire les lettres que j'envisagerais d'envoyer.” À l'intérieur de l'orb, sa mère se moqua. “Étant donné à quel point vous avez réussi à briser les liens entre nous.” Il ne manquait pas de ressentir le reproche ouvert dans les mots de sa mère. “Peut-être. Pourtant, ne retombons pas dans des vieux débats, mère. Si je me souviens bien, nous avons discuté de mes projets avant ce dernier conflit, et je crois que vos mots équivalaient à ‘fais de ton mieux et je ferai de même’.” Il la fixa. “Essaie de ne pas être trop sombre dans la défaite, car mon tir était apparemment plus fort.” La femme éclata de rire. “Ah, les audaces que tu as, mon garçon. Des années de planification réduites en cendres à cause de ton accès de colère, et la seule chose que tu peux produire comme remords, c'est ‘fais avec’.” William haussait les épaules. “Tout le planning qui a eu lieu au cours des dix dernières années n’était pas seulement le vôtre, mère.” À cela, la matriarche Ashfield se figea, une note de prudence dans son regard. “Non, je suppose que non. Même si vous pourriez pardonner à votre mère de ne pas croire trop aux capacités de planification d'un garçon de huit ans.” Et William ne la blâmait pas pour cela. Oh, il avait certainement ses réserves sur la manière dont elle avait élaboré ces plans en totale contradiction avec ses souhaits déclarés, mais pas sur sa croyance – ou son absence – en sa capacité à contrer ses plans. Après tout, il avait eu huit ans quand il avait commencé à planifier sa rébellion. Quel genre de personne prenait au sérieux les manigances menaçantes d'un enfant de huit ans ? Certes, les années intermédiaires de sa résistance continue aux plans de sa mère avaient pu ébranler cette croyance, mais il savait mieux que quiconque à quel point il était facile de tomber dans le trou noir de la familiarité méprisante. Et même avec tout cela en tête… il ne croyait pas que sa mère avait tort de le considérer comme une menace. Il avait passé les années intermédiaires à cultiver cette image, après tout. Celle d'un bon à rien au talent par ailleurs moyen. “C'est drôle,” reprit sa mère. “Tu étais un enfant si brillant. Toujours en train de poser des questions. Toujours en train de lire. Déclamant parfois des morceaux d'une sagesse autrement profonde. Avec le recul, je ne peux m'empêcher de me demander pourquoi je n'ai pas trouvé étrange que tout ce potentiel semble se tarir du jour au lendemain – relegué uniquement à la cuisine.” Les yeux de William se tournèrent vers les autres occupants de la pièce, la Reine et son instructeur, qui le regardaient chacun d'un air pensif. Sans doute se demandaient-ils aussi depuis combien de temps il avait planifié cette petite rébellion – et les réponses terrifiantes qu'une telle ligne d'enquête suscitait. Éloignant son regard d'eux, il haussait à nouveau les épaules. “Un jeune talent géré pour une rébellion juvénile est un conte assez commun.” Alors qu'il parlait, il réalisa à quel point il… compatissait. Cela pourrait sembler un peu étrange pour les autres, compte tenu des efforts qu'il avait déployés pour essentiellement se venger de sa mère biologique. Une personne qui, par des droits, l'avait gravement lésé dans sa quête de pouvoir. Personnellement, William pensait que c'était une vision plutôt superficielle des choses. Bien sûr, les plans de sa mère avaient agi contre ses souhaits, mais l’auraient-ils réellement nui ? Vraiment ? Une vie de luxe dans le giron de l'une des plus grandes puissances de la nation n'était guère ce à quoi la plupart penseraient en pensant ‘nuire’. Non, à sa manière, Janet Ashfield veillait à ses intérêts, même en le manœuvrant comme un pion sur un grand échiquier. Était-il un peu amer qu'elle lui ait volé le Flashbang sous le nez ? Oui. Il en allait de même pour d'innombrables autres affronts qu'il avait subis de ses mains, des punitions corporelles qu'il avait endurées jusqu'à être déshérité en tant qu'héritier. Pourtant, même avec tout cela en tête, il ne pouvait pas vraiment rassembler l'animosité pour être vindicatif à ce sujet. “Ha,” rit la femme en question. “C'est assez vrai. Bien que le plus idiot soit moi de ne pas voir à travers la tromperie de mon fils prodige.” Il y avait une lueur d'amertume dans ses mots, celle d'une vieille plaie qui avait été rouverte. “Je prends un peu de fierté personnelle à être difficile à cerner,” dit-il doucement. Janet rit à nouveau, bien que, en parlant, ses mots semblaient principalement dirigés vers elle-même. “‘Un peu de fierté personnelle’, dit-il. Comme si ses actions n'avaient pas ébranlé le cœur même de la nation une demi-douzaine de fois au cours du dernier mois.” Elle le regarda. “Je suis fière de toi, mon fils. Vraiment. Profondément. Pourtant, en ce moment, je ne peux m'empêcher de me demander si je t'ai jamais vraiment connu.” Cela fit mal. Assez. Parce que c'était vrai. Parce que d'une manière très réelle, en étant né dans ce monde, il avait volé à cette femme son fils. Oh, il avait joué le rôle du mieux qu'il pouvait, mais il savait en vérité qu'il n'était qu'un pauvre fac-similé. Parce qu'il était venu au monde avec l'esprit d'un homme pleinement formé, même s'il n'en avait pas le corps. Et pour un homme qui avait vécu une vie entière avant cela, comment l'idée de voir une femme de plusieurs années son ‘junior’ et de l’appeler ‘mère’ pouvait-elle sembler autre chose qu'indécent. Dans certains de ses moments les plus calmes, il ne pouvait s'empêcher de se demander si son plan fou était en quelque sorte né de ce malaise croissant ? Avait-il choisi un chemin qui l'opposait à sa famille parce qu'il l’aiderait à se libérer de leurs entremêlements troublants ? Après tout, ce n'était pas comme si d'autres voies vers la libération de la nation de l'esclavage n'existaient pas. Des voies qui auraient pu être moins directes, mais tout aussi moins sanglantes et sujettes au risque. La vérité était qu'il n'avait pas de réponse à ces questions morbides. Seulement le devoir autoproclamé qu'il s'était imposé. “Si tel est le cas,” dit-il lentement. “Alors je peux au moins dire avec une certaine confiance que la faute n'est pas la vôtre.” C'était une chose maigre, comme une branche d'olivier, mais c'était tout ce qu'il pouvait offrir. Même s'il savait que cela n'apporterait aucun vrai réconfort à la femme. “Tu me pardonniras si je ne te crois pas,” dit-elle avec un sourire fragile. William ne doutait pas que sa mère biologique passerait de nombreuses nuits à se demander jusqu'où elle l'avait éloigné en essayant de lui imposer ce mariage… …Sans jamais savoir que la distance entre eux avait toujours été aussi inévitable que le lever du soleil. Peut-être qu'un homme plus ouvert aurait pu combler ce fossé, réconcilier les deux vies et créer de nouveaux liens. Ce n'était pas lui pourtant. Ça ne l'avait jamais été. Il n'était tout simplement pas si… ouvert. Trop rigide. Trop empesé. Tant dans cette vie que dans la précédente. …Avec une exception. Il toussa. “Cela dit, si c'était du tout possible, puis-je parler avec Olivia ?” Même si tous ses autres liens familiaux dans ce monde étaient teintés d'une certaine manière par ceux qui l'avaient précédé, celui-ci restait au moins pur et non affecté par le reproche de soi. Lentement, ces mots semblèrent tirer Janet Ashfield de sa mélancolie. “…Tu as cinq minutes. Je te laisse le soin d'expliquer pourquoi ta venue à ce Festival d'Hiver sera si maladroite.” William grimaça. Il avait le sentiment que cela pourrait prendre un peu plus de cinq minutes. Il semblait également que, bien qu'il ne se sentît pas vindicatif vis-à-vis de la manière dont cette farce avait tourné, le sentiment n'était pas entièrement mutuel. Bien qu'il faut être juste, il faisait partie du camp gagnant de ladite farce. Il était beaucoup plus facile d'être magnanime dans la victoire que gracieux dans la défaite. Tala était assise, brisée, alors qu'elle fixait les restes en ruines de la salle dans laquelle elle se trouvait. Des chaises gisaient en tas brisés là où elle les avait lancées contre les murs. Des tables étaient pliées et cassées. Et ce qui était le plus révélateur, des morceaux brisés d'une orbite cristalline étaient éparpillés contre le mur du fond. Cela va coûter cher à remplacer, pensa-t-elle distraitement. Et cela viendra probablement de ma bourse. Elle riait de manière raide. Il y avait de bonnes chances qu'elle n'ait même pas de bourse d'ici la fin de la semaine. Peut-être que dans d'autres circonstances, elle aurait pu argumenter contre cela. Aussi furieuse que fût sa mère, la femme ne voudrait pas voir le prestige de leur maison subir davantage de dégâts en ayant son héritière incapable de payer des marchandises de base. Elle était pragmatique de cette façon. Malheureusement, maintenant, c'était un point de discussion futile. Il n'y aurait pas de rivaux politiques à bord de la flotte Blackstone. Juste des marins et des marines rudes et durs. Quelle importance cela avait-il si ils voyaient qu'elle ne pouvait pas se permettre les dernières modes ? Ou pour habiller ses hommes de manière décente ? Pas qu'il y ait des hommes à bord de la flotte. À l'exception peut-être de quelques jeunes cabots orcs, pensa-t-elle. Et il faudrait un sacré jour en profondeur avant qu'elle ne s'abaisse à toucher l'un de ces tas de maladies communes. Elle s'allongea contre la pierre froide du mur avant de glisser vers le sol carrelé dur. Son nom était en lambeaux. La troisième année qui avait perdu contre une équipe de débutants. Pire encore, une équipe de débutants avec un orc parmi ses membres – un orc qui l'avait secouée comme une poupée de chiffon. Peu importe que les premières années aient eu accès à une arme autrement inconnue capable de percer l'armure. Peu importe que son équipe ait été en train de prendre les premières années en aparté avant cela. Non, la rumeur ne se souciait pas des petits faits malheureux comme cela. Seulement que la haute et puissante Tala Blackstone avait perdu. Une vie passée à faire ce qu'on lui disait, s'efforçant d'être la meilleure fille de la Maison Blackstone qu'elle pouvait être, et tout cela avait été défait en une seule journée. Le seul bon côté à tout ce fiasco était qu'en étant retirée de l'académie, elle n'aurait pas à entendre les railleries de ses rivaux. Ça n'avait été qu'une journée, mais elle avait déjà entendu plus que ce qu'elle pouvait supporter alors qu'elle tempêtait à travers les couloirs. Même au sein des murs du dortoir Blackstone, l'air était… lourd. Son équipe serait dissoute, bien sûr. Quoique ils ne le sachent pas. Pour l'instant, ils se tenaient fermement à l'extérieur de la salle, gardant l'entrée et assurant sa tranquillité, même si ceux dans les couloirs se moquaient d'eux. Fidèles même maintenant. Sa mère espérait qu'en effaçant le nom, elle pourrait effacer la honte. Plus précisément, ces mêmes amis déterminés ne trouveraient aucun répit face à cette perte même dans de nouvelles équipes. La mère de Tala avait l'intention de les tarir et de les plumer. Des amis fiables que Tala connaissait depuis qu'elle était assez vieille pour avoir ne serait-ce qu'une idée diffuse du concept. Ils allaient être offerts comme des sacrifices sociaux. La responsabilité de la défaite de Tala serait attribuée à l'incompétence de ses 'coéquipiers'. La malchance et la ‘coïncidence’ allaient les suivre comme une peste. Preuves corroborantes de leur incompétence. Et Tala était impuissante à en discuter autrement. Pas avec l'ampleur de son échec pesant sur sa langue comme une ancre. Et la cause de cet échec ? Son poing se serra. “William Ashfield,” murmura-t-elle, du poison pratiquement dégoulinant de chaque syllabe. Elle le détestait. Vraiment. C'était une haine qu'elle n'avait jamais cru capable de ressentir. Après tout, elle haïssait les orcs. Elle haïssait les elfes. Elle haïssait la famille royale. La haine était une vieille connaissance. Et pourtant, cette sensation était nouvelle, douloureuse dans son intensité. C'était une vraie haine. Et elle était dirigée contre un homme. “William Ashfield.” Il paierait. Il devait payer. D'une manière ou d'une autre, Tala Blackstone aurait sa vengeance. Et cela serait sanglant. …Bien que cela doive attendre. Pour l’instant, elle patienterait et lécherait ses blessures. Et William Ashfield profiterait de son triomphe. Cela ne ferait que rendre tout cela encore plus doux lorsqu'un jour elle lui arracherait tout ça. “Kraken Slayer,” chuchota quelqu'un avec admiration alors que William passait. Pour sa part, il soupira fatigué alors qu'il continuait à se diriger vers sa chambre. Il attirait beaucoup d'attention en marchant dans les couloirs, mais les deux serveurs de l'académie qui faisaient office de son escorte agissaient pour éloigner les curieux qui pourraient s'approcher. Après son appel avec Olivia – qui avait été compréhensiblement tendu compte tenu des dégâts qu'il avait causés à leur maison - il avait échangé quelques mots supplémentaires avec la Reine. Principalement des commentaires vagues sur les moyens par lesquels il avait tué Al’Hundra. Irrita de la vaguer d'irritation. La Reine n'avait pas été subtile à l'idée de vouloir en savoir plus, mais en même temps, elle savait qu'elle ne pouvait pas le pousser trop fort. Son petit plan de secours s’assurait qu'elle ne pouvait pas simplement lui arracher la vérité, et cela signifiait qu'elle devait jouer le bien et le gagner de son côté. Oh, il partagerait éventuellement les moyens par lesquels il avait tué Al’Hundra – il devait le faire si la couronne voulait récupérer suffisamment de cœurs pour avoir une chance contre le Nord – mais il le ferait selon ses termes. C'était un problème pour demain, cependant. Pour aujourd'hui, il se sentait juste… épuisé. Mentalement, il était épuisé. Émotionnellement, il se sentait battu. Physiquement, il se sentait comme les deux et plus encore. Pourtant, sa léthargie croissante n’était pas si grande qu'il ne remarquât le mouvement inconfortable des gardes en dehors de la chambre de son équipe. Un instant, son cœur manqua un battement alors que son esprit s’envolait vers les pires raisons possibles, avant que la raison ne reprenne le dessus. La Maison Blackstone n'attaquerait pas aussi ouvertement après leur défaite. Et certainement pas au sein des murs de l'académie. Bonnlyn est probablement juste en train d'être irritante... Bonnlyn et ils peuvent l'entendre à travers la porte, pensa-t-il. Cela dit, s'elle était debout et en forme, il serait un peu impressionné. Il savait que la naine avait une tolérance décente, compte tenu de la quantité d'alcool de contrebande qu'elle avait réussi à ingurgiter la nuit dernière avant de s'écrouler, mais il n'aurait jamais imaginé que cela se traduirait par une capacité tout aussi impressionnante à surmonter une gueule de bois. Ou du moins, c'était ce qu'il pensait jusqu'à ce qu'il prenne une autre respiration et faillit vomir. Christ sur un cracker, pensa-t-il tandis qu'il grimaçait à l'odeur qui se dégageait de la chambre de son équipe. *Pourquoi cela- Il n'avait à peine commencé à avoir cette pensée qu'il relia les points. Ah, pensa-t-il. Marline. Marline et le cœur en mithril de sa famille. Un cœur en mithril qu'il avait caché dans les latrines du champ comme mesure temporaire. Des latrines qui avaient probablement été beaucoup utilisées hier, étant donné qu'une bonne partie du personnel de l'académie avait eu ‘coïncidemment’ une intoxication alimentaire. Un instant, il se demanda si cela avait été Marline ou ses tantes récemment arrivées qui avaient pris la peine de sortir ce truc. Un autre instant, il se demanda s'il ne devrait pas faire demi-tour et revenir sur ses pas. Mais il ne le fit pas, aussi agréable que la pensée fût. Au lieu de cela, il prit une profonde inspiration et s'avança courageusement.   Sienna soupira alors que l'orbite devint morte. À travers l'océan, elle savait qu'encore maintenant, les innombrables navires en mer qui lui permettaient de se connecter jusqu'à Lindholm largeraient les amarres et avançaient. Comme une éclipse solaire qui se défait, pensa-t-elle. Jusqu'à ce qu'elle ait besoin de parler à ses subordonnés à Lindholm une fois de plus. À ce moment-là, les nombreux marchands et ‘pirates’ qui parcouraient la mer orientale entre Mantle et Lindholm se ‘réuniraient’ à nouveau ‘par coïncidence’. Simple. Élégant. Et indétectable. “Il semble que les plans de nos alliés de Lindholm aient rencontré un obstacle,” murmura-t-elle d'un ton désinvolte. “La guerre civile qu'ils avaient promise pourrait bien être retardée de plusieurs années.” Tout cela à cause des actions d'un jeune homme. Un homme humain. Elle se moqua de cette pensée même. Que la direction d'une nation puisse être si faible qu'elle soit guidée par les maladresses d'un seul mâle. “Cela ne doit pas être, mon impératrice, il suffit de commander à la Maison New Haven de pousser plus fort pour que leurs conspirateurs agissent,” dit Lea, le visage pâle et renfrogné de son conseiller se démarquant dans la sombre tranquillité du bureau de Sienna. “Aussi myope qu'Eleanor Blackstone semble, la demi-vie ne requerrait certainement pas beaucoup de persuasion.” Sienna y réfléchit, avant de secouer la tête. “Bien qu'elle soit une demi-vie, elle n'est pas une imbécile. Ambitieuse au-delà de son statut, oui, mais pas déraisonnable.” Si la Maison New Haven poussait pour une guerre maintenant, la femme humaine pourrait devenir suspicieuse des véritables motifs de son ‘allié’. Non, la Maison Blackstone devait croire qu'elle pouvait mener son coup sans affaiblir Lindholm au point d'inviter une invasion. Sans parler du fait que c'était l'objectif de New Haven. Après tout, tous les seigneurs rebelles n'avaient pas oublié leurs véritables allégeances. Certes, la Maison de marchand était principalement motivée par l'or et le pouvoir qui leur seraient offerts lorsque les Solites régneraient sur Lindholm, mais Sienna savait qu'elle n'imaginait pas que le dégoût de Lady Faline soit feint quand elle discutait de l'empiètement des races inférieures sur son domaine. Non, la femme croyait réellement en la cause solite – simplement une qui nécessitait plus d'une motivation pour agir sur cette conviction. Une motivation que Sienna était plus que disposée à fournir tant que cela lui offrait l'opportunité d'étendre les possessions de sa nation. Peut-être alors nous pourrions enfin écraser ces maudits rats du désert une bonne fois pour toutes, pensa-t-elle avec un sourire. En fin de compte, le retard était malheureux, mais c'était tout. Elle n'était pas une demi-vie après tout, qui devait s'accrocher à ces précieux instants rares dans cette vie dans l'espoir d’accomplir quoi que ce soit de peu de signification. Non, elle était une elfe élevée. Le temps était son arme. Pour ce faire, une opportunité se présenterait avec le temps. Très probablement pas même beaucoup. Telle était la nature des demi-vies. Toujours en train de se débattre. Il lui suffisait d'attendre.   William rêvait. Il le reconnut dès le moment où il en fut capable, bien qu'il ne se souvienne pas de s'être endormi. Il ne le faisait que rarement. Sans doute s'était-il couché quelque temps après que Marline ait fini de lui crier dessus pour l'avoir contraint à plonger dans une fosse à latrines. Quant à pourquoi il savait que c'était un rêve ? C'était difficile de ne pas le savoir, avec le bourdonnement tranquille de l'éclairage électrique au-dessus de lui et les sons lointains d'une ville à l'extérieur. Klaxons. Moteurs de voiture. Le bip occasionnel d'un camion qui recule. Non, l'entrepôt poussiéreux dans lequel il se tenait était un produit entièrement des souvenirs d'une vie précédente. La seule exception était un des occupants. “Puck,” dit-il lentement, choisissant un nom au hasard comme il le faisait généralement. Puck semblait approprié cette fois. “Contracteur,” répondit la chose arachnoïde flottante et filamenteuse. Bien qu'il ait du mal à appeler ce qu'elle faisait ‘parler’. Ni ne pouvait-il vraiment prétendre que la chose était une araignée. Parce que c'était une fourmi. Avec une voix profonde. C'était une pixie. Avec un ton éthéré. C'était un elfe. Avec la voix d'un homme. C'était un orc. Avec la voix d'une femme. C'était une étoile. Sans voix. C'était un océan. Avec des centaines de voix. C'était… c'était… Cela ne valait pas la peine d'y réfléchir. En règle générale, il trouvait préférable de ne pas s'attarder sur les fae. Ils étaient étrangers. Inconnaissables. Son cerveau rejetait leur présence même alors qu'il essayait de se frayer un chemin dans quelque chose qu'il pouvait comprendre. Maladroite. Parce qu'elle ne pouvait pas comprendre comment il comprenait. Il lui prêta donc peu d'attention. Au lieu de cela, il concentra son regard sur le petit terminal qui se tenait au centre de la salle. Un petit ordinateur sur un bureau tout aussi petit. Il ignora le fait que la chaise ne fit aucun bruit quand il s'assit, ni le fait que l'ordinateur s'effilochait aux bords, alternant entre un modèle et l'autre. S'il se donnait la peine de se concentrer dessus, il découvrirait que le reste de l'entrepôt était tout aussi semblable. Peu de choses restaient solides dans un rêve. Un esprit mortel ne pouvait contenir tant de choses. Il y avait cependant des exceptions... Armes, tapa-t-il sur le terminal, ignorant le fait que les touches manquaient de lettres. L'intention comptait plus que les actes ici. …Pour la plupart des choses. Après tout, tout ici n'était pas né d'un esprit mortel. Sourced peut-être, mais le vecteur était clairement inhumain. Aussi inhumain que l'être flottant quelque part à quelques pieds derrière lui et d'une réalité entièrement différente. Alors que son doigt frappa ce qui pourrait avoir été l'‘entrée’, l'entrepôt s'anima. Des étagères semblèrent émerger de la distance moyenne, s'écrasant dans le matériau mou de l'entrepôt onirique comme un rocher brisant la surface d'un lac. William se leva, ignorant la manière dont le terminal et le bureau semblaient simplement disparaître. Au lieu de cela, il se mit à marcher le long des allées formées par les nombreuses étagères. Ses doigts glissèrent sur la surface d'un ARMALITE AR-10, alors qu'il s'émerveillait de la sensation fraîche du métal sous ses doigts. Il n'avait aucun doute qu'en touchant la crosse, il trouverait une petite fissure là. Il ne pouvait pas en douter. Il savait. Il ne pouvait pas ne pas savoir. La connaissance était si certaine qu'elle brûlait. Il continua. Sa main effleura une GRENADE DE FRAGMENTATION M68. Sa main effleura un MODÈLE 870 FIELDMASTER. Sa main effleura une BOMBE GRAVITATIONNELLE À FISSION NUCÉAIRE FATMAN. Et pourtant, les étagères continuaient encore et encore. Au loin, au-delà de ce qu'il savait que l'entrepôt aurait dû être capable de contenir. Chaque arme que GEORGE STATFIELD avait jamais vue, touchée ou même lue – ne serait-ce qu'un regard fugace. Recréé ici et maintenant. Avec une clarté que l'esprit humain ne devrait pas être capable. Yelena lui avait demandé s'il avait déjà engagé intentionnellement une Harrowing. Il avait dit non et n'avait pas menti. Pas vraiment. La Harrowing était l'acte de demander aux Fae non pas pour le pouvoir, mais pour des informations. En vérité, ce n'était pas difficile à réaliser. De bien des manières, c'était même plus facile que le plus simple des sorts. Après tout, il suffit de demander. Et alors qu'il avait cette pensée, il pouvait sentir les Fae presque suspendus au-dessus de son épaule. Ils voulaient qu'il demande. N'importe quoi. Peu leur importait quoi. Ils honoreraient les termes de tout accord qu'il demanderait. Dans le cadre de ce qu'il était capable de faire. Et pour tous leurs pouvoirs, les Fae n'étaient pas plus capables de le comprendre qu'ils ne l'étaient d'expérimenter des émotions comme William les connaissait. Dans ce sens, demander à l'un d'eux des informations était aussi proche de l'analogie d'une patte de singe que l'on pouvait imaginer. À titre d'exemple, si William lui demandait des informations sur comment voler, il était tout à fait possible qu'il obtienne des infos sur la façon dont une espèce d'un monde extraterrestre battait des ailes. …Ou il pourrait recevoir la totalité de la base technologique d'une espèce ailée entièrement différente téléchargée dans son cerveau, depuis le moment du battement de ces ailes jusqu'à la mort thermique de l'univers. Et il ne l'oublierait jamais. Jamais. Cela serait gravé dans le tissu même de son esprit – et très probablement le rendrait totalement irrémédiablement fou au passage. Après tout, un esprit humain avait des limites. William jeta un coup d'œil à une page Wikipédia sur le PILUM ROMAIN DE LA FIN DE L’ÉPOQUE. Il n'avait pas besoin de se donner cette peine. Il connaissait déjà le contenu. Il ne pouvait pas l'oublier. Avec des milliers de millions d'autres choses. Soupirant, malgré le manque d'air dans ses poumons, il se rasseyait à un terminal informatique qui n'avait pas été là une seconde auparavant, de nouveau au centre d'un entrepôt vide. Le fae flottait derrière lui. Et pendant un instant, il fut tenté de demander quelle question un jeune William Ashfield lui avait posée, ce qui avait entraîné le téléchargement entier de l'esprit de GEORGE STATFIELD dans le sien – effaçant à jamais tout ce qui avait pu être le jeune garçon. Il ne le fit pas, bien sûr. Il y avait des manières plus simples de se suicider. Non, il devait plutôt faire face aux conséquences des actions de ce garçon. Ce garçon qui était lui. Ces souvenirs qui croyaient être le garçon. Ce garçon qui croyait être l'homme. Les souvenirs qui manipulaient le garçon. Le garçon qui utilisait les souvenirs. Il avait depuis longtemps abandonné l'idée de savoir s'il était la machine ou simplement le fantôme à l'intérieur. William ? George ? Il ne savait pas. Pour le dire clairement, il avait des choses plus importantes à faire. Avec une pensée errante, un bloc-notes apparut dans sa main gauche tandis que l'autre déplaçait ce qui était désormais une machine à écrire. ‘Avions de Chasse de la Seconde Guerre Mondiale / Moteurs’, tapa-t-il. Et puis ils apparurent. Tous les Moteurs. Et William commença à faire des plans / Et George commença à faire des plans. Le fae regarda. Avec quelque chose qu'un esprit mortel aurait pu qualifier d'empressement. --------------------- Précédent / Premier / Suivant Nous avons également un Discord (surprenant) où moi et quelques autres auteurs aimons nous retrouver : https://discord.gg/RctHFucHaq>   AN : Le prochain chapitre sera dans environ trois semaines alors que je remplis mes obligations Patreon :D