Ceci conclut l'histoire, plus ou moins, de ma [précédente Feature Friday] “Pas de monstres.” Riskan Hope soupira en se penchant en arrière, loin de l’oculaire du télescope. “Qu'est-ce que c'est ?” “Pas de monstres. Nuit après nuit, je regarde là-haut, cherchant un signe. C'est si silencieux.” Elle leva les yeux alors que la faible lumière argentée de la lune brillait sur elle. Une étrange énigme. Cela avait été un fait universellement compris par les enfants de Talsoria depuis des siècles que la lune était un repaire de toutes sortes de terribles monstres. Ils menaient des batailles sauvages là-haut, et des morceaux de pierre de lune étaient projetés vers Caelmar en conséquence, contenant une partie de leur essence. Mais alors que Riskan Hope était assise ici sur le toit du Lowfort Manor et regardait à travers le télescope, comme elle l'avait fait tant de nuits auparavant, il n’y avait rien d’autre qu’un silence mortel. “Peut-être qu’ils sont morts. Le dernier de la pierre de lune a été secoué et ils sont tous morts.” Matthias s'assit à côté d'elle, tournant le télescope et regardant à travers. Cela faisait 20 ans que Riskan avait rencontré Matthias dans son atelier, lorsqu'il avait dévoilé sa merveilleuse création. Il avait imaginé ses applications comme un moyen de regarder à la surface du monde, surveillant et espionnant. C’était Riskan qui avait d’abord suggéré de tourner le télescope vers le haut. Et elle n’était pas la seule. À mesure que le télescope se répandait à travers le monde (grâce au complexe réseau de contrebande d'Arabella Lowfort), de nombreuses personnes dans de nombreux endroits avaient commencé à observer les étoiles. D’intéressantes découvertes avaient déjà été enregistrées. Certains livres même écrits. Mais Riskan elle-même continuait de fixer la lune. “Je ne pense pas que ce soit ça. Je ne pense pas qu’ils aient jamais été là.” “Alors comment expliques-tu l'effet corruptif de la pierre de lune, si ce n’est pas né de monstres.” “Je pense,” elle prit une profonde inspiration, “que peut-être le mal n’a été qu’en nous.” Le Festival de Printemps touchait à sa fin. Les habitants de Bright City avaient pleinement profité de leur période de débauche sanctionnée par l'État, lorsque les rues d'Oldcrow se remplissaient du spectacle orgiaque d'une jeune foule ivre se livrant à tout ce qu'elle pouvait trouver. Le Festival de Printemps était synonyme d'excès insouciant. Le sang qui s'accumulait sur les pavés à côté de la fontaine de la place principale d'Oldcrow ramenait la réalité brutalement. Tout avait commencé lorsque le Brightspear avait appréhendé un jeune homme en possession d'alcool illégal. L'alcool illégal signifiait qu'il n'était pas acheté chez un vendeur agréé de la seule distillerie officielle de Bright City, la Pure Spirit Collective. Peu importe le fait que la moitié des bâtiments entourant la place principale d'Oldcrow vendaient de l'alcool non autorisé dans leurs sous-sols, et qu'il était généralement suffisamment facile de graisser quelques pattes et de faire détourner le regard du Brightspear. Ce jour-là, un jeune constable Brightspear avait cherché à faire une déclaration et se saisit d’un homme également jeune. Peut-être parce qu’il se montrait trop flagrant avec sa boisson. Peut-être parce qu’il était un lunafolk à la peau violette en compagnie d’une femme de couleur. Qui peut le dire ? “À genoux, lunatique !” cria le constable, tenant son fusil (un fiable Sharpsteel 771) à hauteur de la tête de l’autre homme. L’autre homme, encore euphorique, posa sa boisson en geste de conformité, mais continua à marcher. Cela ne suffisait pas au constable Brightspear, qui frappa l’homme lunafolk à l’arrière de la tête avec la crosse de son fusil, puis le frappa à nouveau sur les jambes pour le mettre à genoux. La femme cria et tenta de tirer le constable, mais cela ne fit que la mener à un coup violent au visage et la faire tomber au sol. Voir cela mit en colère l’homme lunafolk, qui se leva pour essayer de se défendre, mais un autre constable intervint et les deux le battirent à nouveau au sol. À ce moment-là, un passant pensa intervenir. Il revenait d'un après-midi amusant au bord de la mer artificielle créée à l'ouest de la ville, où il avait surfé sur les vagues. Il se précipita dans la mêlée, levant sa planche de surf, pour essayer d’extraire les victimes des Brightspear. Cette planche de surf était, apparemment, interprétée comme une arme mortelle, car il se retrouva bientôt transpercé par la baïonnette du premier constable (sûrement craignant pour sa vie). Puis les choses devinrent vraiment folles. La foule se rua sur les constables. Il semble que les pauvres habitants du quartier Oldcrow de Bright City aient vu l'occasion de reprendre quelque chose. Ils saisirent le premier constable, lui arrachèrent son fusil et lui rendirent les coups qu'il avait si joyeusement infligés. Le second constable recula en envoyant une fusée magique, flashant rouge et bleu dans le ciel. En quelques instants, d'autres Brightspear se précipitèrent dans la place, leurs fusils levés. Le tumulte atteignit un crescendo avant de tourner au gémissement, puis au silence. Le décompte final était de deux Brightspear morts et 13 civils morts. (L'homme lunafolk qui avait été saisi au début fut finalement piétiné par la foule.) Maintenant, la place d'Oldcrow était plus calme qu'elle ne l'avait jamais été. Mais des bruits se faisaient entendre en dessous. Sous un magasin de tissus terne se trouvait un populaire repaire de boissons alcoolisées non autorisé qui n'avait pas de nom mais était souvent appelé la Porte Blanche. Une foule s'y était rassemblée, en partie pour éviter davantage de représailles de la part des Brightspear, en partie pour laisser leur rage mijoter et infuser. Pour le moment, ils choisirent de s'amuser en se regroupant et chantant cette chanson perpétuellement populaire de Vixen Vox. Fuck les Brightspear ! Fuck-fuck-fuck-fuck les Brightspear ! C'était un air accrocheur. Alors que la chanson atteignait son climax bruyant et que la foule devenait plus calme, un garçon lunafolk qui avait gardé un œil sur les escaliers se retourna soudain et cria : “Elle arrive !” Un silence plus profond tomba sur la foule alors que la porte s’ouvrait. Une beauté à la peau violette entra, copieusement décorée de tatouages, chacun nourrissant ses pouvoirs. Elle s'arrêta au centre de la pièce et regarda silencieusement la foule. “...Riskan Hope ?” demanda le garçon. “Oui,” répondit-elle. “C'est moi.” Sa voix était douce, mais résonnait dans tous les coins. Le silence dans la foule devint inconfortable. Mais c'était encore le garçon qui parla. “Peux-tu les empêcher de nous tuer ?” “Non,” dit-elle, secouant la tête. “Mais nous pouvons.” “Oh s'il te plaît, dis-moi que tu n'as pas vraiment dit ça. ‘Mais nous pouvons.’ Fuuuuuck. Tu dois t'améliorer à gérer les foules.” Arabella Lowfort faisait les cent pas dans son bureau, fumant son cigare préféré (importé des Calabars) et arborant un sourire diabolique qui redonnait de la jeunesse à son visage. “Je ne suis pas sûre de ce que j'ai dit exactement, mais ils ont réagi. Je pense qu'il est temps.” Riskan se déplaça dans sa chaise, encore pas habituée à l'opulence de ce nouveau cadre. Arabella s'effondra dans sa chaise de l'autre côté du bureau en bois de knockwood. Elle regarda l’autre femme en face, puis grogna. “Oh, Aerophelion. Peux-tu juste faire semblant de vieillir, pour mon bien ?” Arabella Lowfort avait maintenant la quarantaine. Ses cheveux étaient striés de gris, et bien qu'il aurait été facile de couvrir cela par magie, elle ne le ferait pas. Elle assumait sa réalité dans une ville où tout le monde essayait de se transformer. Riskan respectait cela. Et l'étincelle dans ses yeux était encore intacte. Elle se mit à rire avec un brin de sarcasme et tira sur son cigare. Serrant son cigare, elle continua à parler. “Je pense qu'il est aussi temps. Il est temps de reconnaître que tu as gagné.” “De quoi parles-tu ?” “Tu voulais que les gens connaissent la vérité sur le fait que Cyrus Wrath est responsable de la Lunatic Jungle. Les gens savent. Ce souvenir a été partagé dans chaque salon de dreamcast de Westerling à Eastport, et tu peux parier qu'il est passé par quelques pièces arrières à Newcrest aussi.” “Rien n'a été fait !” Riskan se leva. “Je pensais que la vérité pourrait changer quelque chose. Ça n’a pas été le cas.” “La vérité est la lame la plus terne de l'arsenal. N’as-tu pas entendu cette expression ?” “Non.” “Eh bien, pour être juste, cela pourrait juste être quelque chose que mon oncle a inventé. Mais cela ne m'empêche pas d'y croire. Tu ne gagnes pas les batailles avec la vérité. Tu dois juste chercher les opportunités qu'elle présente.” “Alors à quoi servait tout cela ?” “Pour ça !” Arabella gesticula autour d'elle, vers les rideaux de satin et les étagères en bois incrustées d'or. “Lorsque nous nous sommes rencontrées, la famille Lowfort fonctionnait à partir de salles d'arrière obscures dans quelques pubs et auberges d'Eastport. Maintenant regarde cet endroit.” “Je l'ai remarqué,” répondit Riskan, en regardant du coin de l'œil les fresques et le carrelage en marbre. “Ne sois pas comme ça. Mon succès est ton succès. Tu es ma meilleure amie, Risk. Et dans mon métier, les amis sont un luxe, au mieux. Toi et moi, ensemble, nous nous sommes tirées de la boue. Nous avons défié le système qui nous maintenait en bas. Nous avons gagné.” “Nous n’avons pas gagné.” Les yeux rouges de Riskan brillèrent. “Que dire du reste de la ville ?” “Tu ne peux pas sauver Bright City, Risk. Tu ne peux que te sauver.” “Alors tu ne vas pas aider, alors ?” “Écoute, je ne suis plus la petite frondeuse que j'étais il y a une vingtaine d'années lorsque nous avons barricadé la bibliothèque. J'ai beaucoup plus de choses à considérer maintenant.” “Parlé comme une véritable Duchesse.” Elle se retourna et se dirigea vers la porte. “Risk, attends !” Riskan Hope claqua la porte derrière elle, foulant du pied nu le tapis cramoisi du couloir. Alors que le soleil brillait à travers la fenêtre émaillée, il projetait l'ombre du blason de la famille Lowfort sur le mur opposé. La poulpe des arrière-salles sombres lui manquait. “Psst. Tante Risk.” Riskan se retourna pour voir Seraphina Lowfort se cacher dans le couloir. Elle était l’aînée des enfants d’Arabella et Matthias, héritant des cheveux dorés de sa mère et des yeux sombres de son père. La frêle jeune fille de 18 ans s'approcha, regardant de chaque côté. “Qu'est-ce qu'il y a, Sera ?” “Je veux marcher avec toi.” Elle rit. “Absolument pas. Je ne vais pas défier ta mère de cette façon.” “Elle a promis de me présenter à l'entreprise familiale, mais tout ce qu'elle fait, c'est de m'envoyer ennuyeusement visiter différents ports entourés de tant de gardes que je peux à peine bouger.” “Elle s'inquiète pour toi. Certains pourraient apprécier cela chez une mère.” “Quand elle avait mon âge, elle faisait des choses qui comptaient vraiment. Je veux ça.” Riskan soupira. Elle ne pouvait pas blâmer les croyances de la fille. Après un moment de réflexion, elle retira le talisman autour de son cou et le lui remit. “Je sais que tu sais comment cela fonctionne. Cela te permettra de disparaître de la vue. Utilise-le pour le bien de ta mère. Et le mien.” Seraphina l’enlaça. “Merci, tante Risk !” Il y avait d'abord eu des manifestations. Lorsque la mémoire avait été diffusée parmi les dreamcasts de la ville, montrant que la cupidité de Cyrus Wrath avait causé le cataclysme qui donna naissance à la Lunatic Jungle. Et prouvant que la Maison de Wrath avait délibérément rejeté la faute sur Everard Hope pour leur propre péché. Une fois que la vérité avait largement circulé, des foules avaient pris d'assaut les portes du manoir de la famille Wrath, exigeant du sang et de la justice. Mais ces foules n'étaient rien face aux grotesques conjurations qui gardaient le domaine. Une fois lâchées, elles déchiraient et déchiraient les manifestants comme les pires abominations de la jungle. Au total, 73 manifestants furent tués. Maintenant, une nouvelle foule marchait dans la rue de Newcrest, chacun portant le numéro 73. À la tête de la foule se tenait Riskan Hope. Pendant des décennies, sa présence dans la ville avait été un secret, murmuré de salle d'arrière en cave. Ils craignaient ce que la Maison de Wrath ferait s'ils découvraient qu'une Hope marchait parmi eux. Elle ne craignait plus. Elle était mystique de l'acier depuis trente ans et avait construit ses pouvoirs pour ce moment. Il était temps. La foule comptait environ 5 000 personnes lorsqu'elles atteignirent les portes du domaine Wrath. Les eidolons, forgés d'énergie mystique et de pierre de lune, grognèrent contre eux. Les portes s'ouvrirent et les bêtes conjurées se précipitèrent. Mais Riskan Hope était là. Elle tomba à genoux, pressant ses poings l'un contre l'autre. Des vagues d'énergie argentée et bleue émanaient d'elle. Puis les conjurations s'approchèrent, leur rage apaisée. Il y eut un changement parmi elles, leurs motifs de couleur changeant. Et puis elles se retournèrent, leur rage retrouvée, mais cette fois-ci, elle était dirigée vers le domaine Wrath lui-même. Les bêtes se ruèrent vers les fenêtres et griffèrent la maçonnerie. Et la foule acclama. Il y eut un magnifique chaos, une minute, puis une autre. Puis la porte d'entrée du manoir vola ouverte. Une contingence de gardes de la maison, fournie par le Darksteel Syndicate, en jaillit. Ils n'étaient pas armés de simples Sharpsteel 771. Non, leurs fusils étaient des Darksabre Firebrands, et ils étaient prêts à tirer. Parmi eux se trouvait Bartholomew Wrath, flottant dans sa chaise-hover. Sa mâchoire était serrée de concentration, une main tendue vers l'un des eidolons. Il se figea dans sa position, puis se dissipa en brouillard. Bientôt, la destruction cessa. “Vous allez tous souffrir !” hurla Bartholomew Wrath à la foule de l'autre côté de la porte, comme à son habitude. “Vous n'aurez jamais connu de véritable souffrance tant que vous ne paierez pas pour cela.” Puis la porte s'ouvrit, et Riskan Hope fit un pas en avant. “Je pense que nous avons tous souffert assez.” “Et qui diable es-tu ?” grogna-t-il, aussi venimeux que ses créations. “Je suis Riskan Hope, et je ne peux pas te prendre autant que ce que tu m'as pris. De plus, tu en as manqué un.” L'une des conjurations avait atteint le toit du manoir, où elle rugit avant de briser un dôme en verre avec une griffe grotesque. Puis toute la foule se rua en avant. Ils surclassèrent les gardes par leur nombre et prirent d'assaut l'intérieur du manoir. Le saccage du domaine Wrath serait un récit raconté pendant de nombreuses années par la suite. Il serait décrié comme barbare par l'élite régnante, mais les gens ordinaires de Bright City sauraient ce que c'était : un acte de représailles et de réclamation. Avec la Maison de Wrath laissée en lambeaux, Riskan Hope rassembla la foule de émeutiers et les guida plus loin, vers le palais. Vers le siège de la Princesse Lucinda Bright et son mystique royal, Cyrus Wrath. L'histoire de l'humiliation de Wrath se répandit rapidement, se propageant comme une traînée de poudre à travers les dreamcasts et de lèvres discrètes. Alors que Riskan Hope remontait Newcrest, sa foule grossissait jusqu'à 15 000 personnes, et ils arrivèrent au palais. Ils s'attendaient à être accueillis avec une démonstration de force, avec une ligne de mercenaires Darksteel prêts à tirer. Ce qu'ils ne s'attendaient pas était d'être accueillis au pont par la princesse elle-même. La vue de la Princesse Lucinda Bright fit perdre du courage à la foule et ralentir leur avancée. Telle était la capacité qu'elle avait cultivée au cours de sa longue vie de mystique du sang. Elle se tenait là dans sa robe dorée et son masque en porcelaine, la main d'un blanc laiteux tendue. “Je suppose que c'est la foule de sauvages dont j'ai entendu parler.” “Nous ne sommes pas plus sauvages que le reste de la ville,” répondit Riskan. “Et qui pourrais-tu être ?” “Riskan Hope, votre luminance.” “Ah. Donc c'est vrai. Cyrus, tu seras si content.” Deux rangées de gardes de palais en argent spécial se tenaient derrière la princesse. Entre elles boitillait une silhouette qui ressemblait plus à un squelette qu'à un homme. Cyrus Wrath s'appuyait sur un lourd bâton, serré dans une main noueuse, mais la froide rage dans ses yeux était indéniable. “Hope,” rétorqua-t-il avec mépris, comme si c'était l'épithète la plus odieuse à prononcer. Il scruta Riskan de haut en bas. “Le dernier Hope est un sauvage de la jungle lunatique. Je suppose que nous retournons tous à notre état naturel.” “Et quel est ton état naturel ?” demanda Riskan. “Je ne suis que ce que tu m'as fait. Prendras-tu crédit pour ton exploit ou continueras-tu à le nier ?” Il recula d'un pas, faiblissant légèrement et s'appuyant sur son bâton. “Éloigne-toi avec ta sorcellerie de jungle. Je ne sais rien de ce dont tu parles, lunatique.” Étonnamment, c'est la Princesse Lucinda Bright qui prit ensuite la parole. “On m’a dit qu’il y a une histoire, selon laquelle la Maison de Wrath a obscurci sa propre responsabilité dans le Cataclysme et la Lunatic Jungle, et a accusé la Maison de Hope disparue sans raison. Est-ce vrai ?” Cyrus Wrath gronda. “Je ne répondrai pas à une telle question querelleuse. Pas quand je suis sous la pression d'une foule de sauvages.” “Tout le monde derrière moi connaît la vérité,” dit Riskan. “Ils l'ont vue. Ta trahison a été témoin par les mêmes pierres que tu as brisées.” “Je ne ferai pas parler de cette façon ! Certainement pas par des gens comme vous !” Cyrus Wrath s'appuya sur son bâton et tendit son autre main osseuse. Dans l'air devant lui, des fils de lumière s'entrelacèrent, créant la forme d'une autre bête, encore plus grotesque et abominable que celles gardant le manoir de son fils. Mais lorsque la chose fut à moitié formée, elle échoua, disparaissant dans la brise. “Oh, ne t'inquiète pas,” dit Riskan. “Je suis sûre que ça arrive à tout le monde.” La Princesse Lucinda Bright s'approcha alors de plusieurs pas de Riskan, se tenant au-dessus d'elle, en tant que figure improbablement grande et frêle qu'elle était. “Il semble que la Maison de Wrath ne soit plus en mesure de servir de plus proches collaborateurs à la Maison de Bright. Mais bien sûr, les mystiques de la Maison de Hope ont occupé ce rôle pendant de nombreuses générations. Peut-être pourrions-nous revenir à cela.” “Je préférerais manger de la cendre, votre luminance,” répondit Riskan. “Dommage,” fut tout ce que la princesse dit. Puis elle se retourna et retourna vers le palais, le pont s'élevant derrière elle. Cyrus Wrath se retrouva seul devant l'énorme foule. Il scruta les visages tatoués et colorés, et il ressentit une véritable peur pour la première fois depuis de nombreuses, nombreuses années. “Vamos.” Riskan le saisit, et tous deux furent engloutis par une lumière argentée. Les deux réapparurent au milieu d'un dense sous-bois de jungle. Cyrus Wrath trébucha et tomba au sol moelleux, une douleur traversant ses os endoloris. Riskan se tenait au-dessus de lui, sous le couvert des arbres de jungle. “Qu'est-ce que c'est ?” demanda-t-il. “C'est la Lunatic Jungle. Tu devrais mieux te familiariser avec elle, étant donné que tu l'as créée.” Cyrus grogna, se redressant et regardant autour avec méfiance. “J'ai vécu ici les vingt premières années de ma vie. Assurément un mystique de ton calibre n’aura pas de mal à faire de même.” “C'est de la folie ! Ramène-moi tout de suite !” Un terrible cri résonna quelque part au-dessus d'eux. “Uh oh. Cela ressemble à un sun shrike. Tu ferais mieux de t'assurer qu'il ne te voit pas.” Riskan fit plusieurs pas en arrière. “Si tu es une telle guerrière, Hope, que comptes-tu faire ?” “Je pense … je vais me sauver.” Et Riskan Hope disparut dans un autre éclat d'argent. Telle était la Révolution de Fin Printemps à Bright City. Elle n'avait peut-être pas réussi à déposer la Princesse Lucinda Bright (bien qu'elle rencontrerait son destin un jour), l'harcèlement de la Maison de Wrath porta un coup terrible à l'oligarchie qui avait contrôlé la ville si longtemps. Bien que Riskan Hope ne soit peut-être pas aussi reconnaissable pour nous maintenant que certains des révolutionnaires ultérieurs, ses actions furent le véritable point de basculement qui mit Bright City dans la voie de devenir ce qu'elle est aujourd'hui. Rappelez-vous : à Bright City, les révolutions ne se terminent que rarement, mais elles aiment un bon début. --- (Extrait de L'Histoire d'Edgerunner de Bright City par Vixenia Lowfort)